tag:blogger.com,1999:blog-50792453852896122872024-02-07T23:51:57.459+00:00PulsaçõesMemórias. Fantasias. Reflexões. Literatura. Quotidiano.Sonhos.Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-15337806880012372532011-03-08T12:47:00.000+00:002011-03-08T12:47:57.151+00:00Não sentia o sol escaldante na pele. Não sentia o cheiro a relva acabada de ser cortada. Não sentia o sabor doce da melancia. Não sentia. Pensava.<br />
Pensava no perigo que o sol constitui para a sua pele. Pensava no salário que os pobres jardineiros iriam obter pelo seu trabalho árduo. Pensava no quão bem a sua dieta estava a correr.Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-11652195367811612352010-08-31T13:00:00.002+01:002010-08-31T13:05:22.359+01:00" The price of worrying about what might be and what might have been is missing what is" foi a frase que me ocorreu hoje quando regressei a casa no comboio superlotado.<br />
<br />
Tenho pensado demasiado naquilo que poderia estar a fazer se não estivesse "presa" na cidade.<br />
Poderia estar a apanhar uma onda. Poderia estar a caminhar na areia fria e ouvir as minhas bandas preferidas. Poderia estar sentada na praia e ler um bom livro.<br />
Poderia poderia poderia. Poderia não me preocupar?!<br />
<br />
Tenho a noção que não posso continuar a ter o mar e a praia como condição necessária para ser feliz. Afinal estão só a quarenta minutos de casa...<br />
E há outros cantos interessantes neste planeta. Outras fontes de felicidade.<br />
Como uma livraria cheia de bons livros a preços bem acessíveis. A ideia de frequentar um curso de escrita criativa. Um passeio espontâneo pelo Zoo. Receber mensagens de novos amigos.<br />
<br />
Abrir a mente a novas possibilidades é a verdadeira condição para a felicidade.Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-22578659720138803892010-08-25T04:38:00.001+01:002010-08-25T04:42:15.081+01:00Melbourne<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnpNHrxB87JUBRAMIUcIcX2srJA6HaserVXCfs1-1fVtAkm2zbLSfoQECqjDZOwjLSQU5XSg_mKsU6TQXTOroCcvVp0boYZYRCeHObQ2T0lH_RMV6J5uL7MEjhBVKsmFKJ6hU4Cil1_Nli/s1600/DSC00329.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="362" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnpNHrxB87JUBRAMIUcIcX2srJA6HaserVXCfs1-1fVtAkm2zbLSfoQECqjDZOwjLSQU5XSg_mKsU6TQXTOroCcvVp0boYZYRCeHObQ2T0lH_RMV6J5uL7MEjhBVKsmFKJ6hU4Cil1_Nli/s640/DSC00329.JPG" width="640" /></a></div>Alegria. Stress. Ansiedade. Confusão. Perplexidade. São inúmeras as emoções que leio na cara das pessoas que passam por mim.<br />
Mas um sentimento predomina: a anomia. <br />
Como peixes, centenas de crianças, mulheres e homens infiltram-se no fluxo nervoso de Melbourne.<br />
A cidade da cultura, da arte, da moda e da literatura. A cidade que fica demasiado longe da costa para ser realmente feliz.Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-78180491800095701182010-07-10T20:28:00.004+01:002010-07-10T20:41:22.575+01:00Caminhos<div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Tocou. Saímos da aula com um sorriso na cara. Incrédulas pensámos " a escola terminou". Para sempre. </div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">"Ainda faltam os exames!" foi a frase que interrompeu a felicidade plena que sentia naquele momento.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">-"Sim sim, os exames...mas daqui a duas semanas tudo acabou" foi o que respondi e, na verdade, passou tudo num instante.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Algumas semanas depois olharia para este tempo com algumas saudades. Não sinto falta das horas passadas sentada numa cadeira desconfortável nem do sentimento de ter tudo controlado, sobretudo o tempo.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">No entanto não posso dizer que foi um mau tempo. Gosto de aprender e de ouvir coisas novas. Observar o que é que se passa à minha volta. Ter uma rotina em comum com pessoas que se tornaram quase irmãs para ti. E saber que se está quase a atingir o objectivo final. Concluir o 12º com sucesso.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">E agora?</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Que caminho é que irei seguir? Para onde devo ir?</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Os meus sonhos mudam diariamente e, com eles, os meus objectivos e ideais. </div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"> Quero realmente fazer parte desta sociedade em que a felicidade só parece ser atingível com dinheiro? Em que não se tem tempo para nada, nem mesmo para pensar se estamos no caminho certo que nos levará aos nossos objectivos? Mas qual é a minha alternativa? Viver afastada de tudo e de todos?</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Não. Penso que a vida deve ser vista como um livro. As suas páginas estão vazias, somos nós que as preenchemos. Cada capítulo corresponde a uma fase da nossa vida. Cabe nos a nós recolher sensações, ideias, imagens, experiências e acontecimentos que farão de meras páginas vazias um livro.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">No entanto, como todos os autores, não estamos indiferentes ao que acontece ao nosso redor. </div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">O que é que o nosso vizinho escreveu no seu livro? E os nossos amigos, os nossos pais, os políticos, os economistas, os médicos, os filósofos???</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Temos acesso a esses livros, podemos consultá-los sempre que desejamos. Podemos copiar o que está lá escrito. Claro que podemos. Mas também podemos reinventar e reinterpretar as frases dos outros.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Ou então escrever alguma coisa completamente nova. Diferente. Inovadora.Algo que reflicta a nossa personalidade, os nossos sonhos e princípios.</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Para fazê-lo ou , ao menos tentá-lo, vou partir para uma viagem em que possa recolher novos cheiros, novas perspectivas, novas paisagens, novas mentalidades e novas culturas. Para começar a escrever o <b>MEU</b> livro.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixeu_AGGVyn8MlnIslzBAOLk5vjvSDBXgvygTm8b7rWqbe8qMyHVGCnZ75hIv5ew6nnAdqOWMNk62C3SbEhkN3bDZW5PG849YXzgdps-n80zQSrs-kDVqDv1ABGNU98vzZkbI-3eky62JG/s1600/travel_by_bustavshica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixeu_AGGVyn8MlnIslzBAOLk5vjvSDBXgvygTm8b7rWqbe8qMyHVGCnZ75hIv5ew6nnAdqOWMNk62C3SbEhkN3bDZW5PG849YXzgdps-n80zQSrs-kDVqDv1ABGNU98vzZkbI-3eky62JG/s320/travel_by_bustavshica.jpg" /></a></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-61559298579298131812010-01-07T21:34:00.002+00:002010-01-07T22:50:53.500+00:00...<div style="text-align: center;">O pensamento «não sei» domina todos os outros. Há um nevoeiro constante.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;">Tenho demasiados «porquês» dentro de mim, demasiados «porquês» não respondidos, demasiados planos, demasiadas fantasias.<br />
</div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Todos esses «demasiados» são pesados como pedras. </span><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Pedras que lentamente esmagam a tranquilidade em mim.<br />
</span><br />
</div></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">E com ela a inspiração.</span><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Por isso, escrita, vais ter de esperar até a tempestade apaziguar.</span><br />
</div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-28487034877725804182009-09-30T21:42:00.002+01:002009-09-30T22:10:24.224+01:00Memórias<div style="color: #cccccc; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWwqDccqw8AI-wc6n5GXGPcb_h7vjJaQqK7TKY6vEas0XdAxCee527xISrMRqpJs_szD9j1fZVJxjxJEE1TdzKI1IbbdZaPWK5LKbc_-_A3YzoNnqJKZw8qOboWOtHWNapC_UGdRZZR-5k/s1600-h/Intra+rail+039.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWwqDccqw8AI-wc6n5GXGPcb_h7vjJaQqK7TKY6vEas0XdAxCee527xISrMRqpJs_szD9j1fZVJxjxJEE1TdzKI1IbbdZaPWK5LKbc_-_A3YzoNnqJKZw8qOboWOtHWNapC_UGdRZZR-5k/s320/Intra+rail+039.JPG" /></a><b> </b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Coimbra, Setembro 2009.</b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><br />
</b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Permanecerás apenas uma memória? </b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Vi-te a ti e a tua história. As badaladas dos teus sinos levaram-me para tempos longínquos.</b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Lembras-me ao passado, aos grandes escritores e aos mistérios da literatura. </b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Agora lembras-me ao intra-rail, à pousada de juventude e a passeios em que os olhos estavam cansados de absorver tantas impressões.</b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b>Lembras-me à ideia que se formou na minha cabeça quando vi a Faculdade de Letras. <br />
</b><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b> <br />
</b><br />
</div><div class="separator" style="background-color: black; clear: both; text-align: center;"><br />
</div></div><div style="background-color: black; color: #cccccc; text-align: center;"><i>Centra-te no presente, não vivas no ontem nem no amanhã.</i><br />
</div><div style="color: #cccccc; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"> Oh ,amaria que essa frase fizesse sentido.<br />
</span><br />
</div><div style="color: #cccccc; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Afinal nosso hoje é aquilo que o vento trouxe do passado. E esse vento tem uma direcção específica: o amanhã.</span><br />
</div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">O hoje é o quê, então? Memórias? Planos para o futuro? O vento??</span><br />
</div><br />
<br />
</div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-47793716488303514712009-09-14T00:22:00.002+01:002010-07-11T22:48:41.319+01:00Escrever<div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Estou sentada na cama com o portátil apoiado nas minhas pernas que já estão a ficar dormentes. Estou cheia de ‘pensamentos’. Quando a minha cabeça está assim preciso de escrever. Alivia-me, é como se os pensamentos se transformassem em tinta que pode ser gasta ao escrever. O problema é que essa «caneta» por vezes falha, sobretudo quando exercemos muita pressão sobre ela.</div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Ah sim, a minha caneta falha sempre quando sinto pressão. Não sai aquilo que quero, a tinta, os pensamentos, parecem ficar presos no interior da caneta. O que fica marcado no papel não são portanto os pensamentos mas sim palavras vazias e desesperos invisíveis.</div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div style="border: medium none;">Às vezes pergunto-me como é que uma pessoa escreve….como é que isso acontece? Não é como falar, não. Para mim é uma coisa completamente diferente. Antes de falar costumo pensar..hmm mas antes de escrever não penso em nada. Simplesmente flui. Não tenho planeado como é que hei-de começar nem como haverei de terminar. As ideias surgem-me à medida que for movendo a caneta sobre o papel (ou os dedos sobre as teclas do computador). Parece que há uma ligação inseparável entre o cérebro, o subconsciente e as mãos. Tenho a impressão que as veias ditam-me aquilo que devo escrever. Sim, sinto uma pequena vibração nas veias da mão direita quando escrevo. Quando «penso» sinto vibrações nas veias do braço esquerdo. Costumo dizer que as minhas veias esquerdas vêm do coração e as veias direitas vêm do cérebro. Um bom texto tem de envolver as duas veias, as «sentimentais» e as «racionais» senão o texto ou é lamechas ou seco e duro. Eu sei, deves achar que sou maluca, mas não são puras invenções, vais percebê-lo se tentares «sentir» as tuas veias.</div></div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div style="border: medium none;">Hmm também gostaria de saber porque é que me desvio sempre do meu objectivo inicial. Queria contar alguma coisa sobre as férias, sobre as pessoas que conheci e reconheci, sobre o intra-rail, sobre tanta coisa…mas não, não consigo escrever um texto normal.</div></div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Talvez porque não penso antes de escrever?</div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><div style="color: #f3f3f3; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBnRWJWQu2h9A1TV2hsnb0MJ4fWTldsESSKpBlT_D6J-eyKiDOt3Frsn96WInTuJrCTomUog-p6yVYyEfmL4M3m4jD5xuGJXmC8xMw6SbHZNlR4YkYZ3WRoH_zA0x_d3Envoz8cYlQU36Y/s1600-h/I__m_writing_u_a_poem_by_saltyshadow.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mq="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBnRWJWQu2h9A1TV2hsnb0MJ4fWTldsESSKpBlT_D6J-eyKiDOt3Frsn96WInTuJrCTomUog-p6yVYyEfmL4M3m4jD5xuGJXmC8xMw6SbHZNlR4YkYZ3WRoH_zA0x_d3Envoz8cYlQU36Y/s320/I__m_writing_u_a_poem_by_saltyshadow.jpg" /></a></div><div style="border: medium none;"><span style="font-size: xx-small;">(Hoje não é definitivamente o meu dia de escrever por isso deixo o relato das minhas férias para outro dia)</span></div></div><div style="border: medium none;"></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-60229186121281899202009-09-13T22:40:00.001+01:002010-07-10T20:49:51.911+01:00Passos longínquos<div align="center" style="color: #f3f3f3;"><span style="font-family: verdana;">Acho que já sou demasiado «portuguesa».</span></div><div align="center" style="color: #f3f3f3;"><span style="font-family: verdana;"><i>Saudades ,</i> palavra maldita que não existe em mais nenhuma língua, tu és a culpada. É tão fácil dizer <i>tenho saudades tuas, tenho saudades da chuva, tenho saudades das ondas.</i> O que me assusta é que é ainda mais fácil senti-las. </span></div><div align="center" style="color: #f3f3f3;"><span style="font-family: verdana;">Dizer que alguma coisa acabou é uma das coisas mais dificeís que existe no mundo.</span></div><div align="center" style="color: #f3f3f3;"><span style="font-family: verdana;">E quando se diz « acabou» sentimos imediatamente um nó atado com as mais diversas recordações na zona do peito. Ah, é um nó que não parece ter sido feito para ser desatado.</span></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-21553321812762109722009-07-30T01:45:00.000+01:002009-08-10T13:38:12.838+01:00Tocar ou não tocar.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV-8lZ1_SFxwyXerFzLnWWz6Zx4f5NRwaJH30c2oOx385Iob0qQ3BJuCJLxX53BHxaW7omS-5CUtPoIv8RopOYqQ4mEP5d7VnqRAmAa8kka34zgFCgckZgegYNu3IFNt_Z7MH46lXH20ge/s1600-h/The_Wave_by_Alchornea.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364057200316351922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 190px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV-8lZ1_SFxwyXerFzLnWWz6Zx4f5NRwaJH30c2oOx385Iob0qQ3BJuCJLxX53BHxaW7omS-5CUtPoIv8RopOYqQ4mEP5d7VnqRAmAa8kka34zgFCgckZgegYNu3IFNt_Z7MH46lXH20ge/s320/The_Wave_by_Alchornea.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;"><br /><br /></span><div>UMA ONDA<br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">queremos que seja especial, </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">que nos leva consigo, e que nos faça sentir a vida e perceber porque é que vivemos.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">remamos para apanhá-la </span></div><div><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">algumas vezes é facil outras vezes menos</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">sera que vais conseguir? </span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">és o unico que quer apanhá.la?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">nao vai fechar? </span></div><div><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">Quando entraste na onda já não há saida</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">ás vezes é curta ...é uma como todas </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">outras vezes esquecemos tudo à nossa volta </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">parece que so existimos nós e o mar e desejamos que este momento dure para sempre.</span></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq85xvPflUtQj8hIFhSwQnPEQ0vsmhIEoIcgdCQ_0GVulef0XaZgqTOIHQN2UPlrHY90xz5o-9FCBo-MuA9G3jTOj8Zj7ipa7gx6Z4ZK-gM2N1GdcdrDnIFX8dhSSNFPHJ5EdwIhnTWFGC/s1600-h/Frozen_by_jbrum.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364055901421570322" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq85xvPflUtQj8hIFhSwQnPEQ0vsmhIEoIcgdCQ_0GVulef0XaZgqTOIHQN2UPlrHY90xz5o-9FCBo-MuA9G3jTOj8Zj7ipa7gx6Z4ZK-gM2N1GdcdrDnIFX8dhSSNFPHJ5EdwIhnTWFGC/s320/Frozen_by_jbrum.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">sem saber porquê ficamos com um sorriso patético na cara.</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">a prancha faz com que exista algo que nos separa da água. </span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">só nos tubos é que tocamos na água </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">mas...não apanhamos tubos todos os dias e</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">nem sempre as condiçoes favorecem para isso. </span></div><div><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">contudo, no momento em que estamos envolvidos pela água, acontece algo inexplicável. </span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#66cccc;">Intenso, único e aparentemente duradoiro.</span><br /><br /></div><div><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">Mas como tudo na vida , a onda acaba por ser aquilo que era, uma porção de água</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">deixou em nós um sentimento</span></div><div><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">---frustração por teres esperado mais dessa onda, </span><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">supreenção porque fizeste uma coisa que nunca tinhas conseguido fazer antes</span></div><div><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66cccc;">ou simplesmente felicidade porque sentiste a vida num só minuto, a felicidade que é o petróleo do teu motor "vida":</span></div><div><br /> </div><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;color:#999999;"></span></div></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-65880475732214971592009-07-30T00:16:00.000+01:002009-07-30T00:26:37.664+01:00Trabalhar? Porquê???<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmcdseqFqymIfatE8Q7pT_r32D1aDxMkULySPSR1LYvqq1TjTGH65re26o6lRcGbR7UpzB9Cmj8gcE8-mui2zCLGin4clEhXDUv5snTGAfg0r1NjntozVzCxcZ1QE9dS5EHEcSovGr3xpT/s1600-h/mind_at_work______________by_arnabpahari.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364027062394368018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmcdseqFqymIfatE8Q7pT_r32D1aDxMkULySPSR1LYvqq1TjTGH65re26o6lRcGbR7UpzB9Cmj8gcE8-mui2zCLGin4clEhXDUv5snTGAfg0r1NjntozVzCxcZ1QE9dS5EHEcSovGr3xpT/s320/mind_at_work______________by_arnabpahari.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffcc;">Pergunto-me se a vida foi feita para trabalhar. Acordar e ter uma rotina predefinida, imutável.<br />Tem de existir mais algum sentido nesta vida. Comer, dormir e reproduzir-se são os três princípios básicos dos <em>animais.</em> E para os humanos, também?<br />Claro. Cada vez mais sinto que a nossa vida já não é guiada pela necessidade de adquirir alimentos ou encontrar um parceiro (esta última talvez, mas de certeza que essa procura não tem como objectivo principal criar uma família...). Não, hoje seguimos alguma outra coisa. Sim, seguimos as nossas emoções mais do que nunca.<br />Como cheguei a essa conclusão? Bem, estou a trabalhar e costumo ter a cabeça bastante vazia. Às vezes quando limpo os copos penso na razão pela qual estou a “desperdiçar” a minha noite com um pano na mão em troca de um conjunto de papel colorido. Sim, porquê? Porque quero viajar responde a minha consciência. Este ano quero descobrir os cantinhos de Portugal e para o ano, o meu último ano como estudante do ensino secundário, quero conhecer a Europa. Como é que é possível fazer essas viagens? Com dinheiro, óbvio. E como chego a ter esse dinheiro? Trabalhando, a resposta não é muito dificíl de adivinhar.<br />Ok ok mas isso ainda não responde minha questão. Já sei que quero o dinheiro para viajar, mas porque é que quero viajar? Para ver outras árvores, outras caras, outras casas, outras ruas, cheirar outros ares, descobrir novos caminhos e diferentes culturas. Mas para quê isso tudo? Porque é interessante, sem dúvida, e porque tenho uma curiosidade enorme em descobrir isso tudo. Assim quero viajar porque eu gosto. <em>E gostar é o quê?</em> Sim consciência, é uma emoção.<br />Depois de ter chegado a essa conclusão (magnífica e super difícil) olhei à minha volta e tentei desvendar a razão pela qual os outros estão a trabalhar. Demorei-me na análise da mais frustrada de todas, a cozinheira, nova e com uma vida pela frente. Que razões teria ela para trabalhar? Dinheiro, claro. Para quê? Se ela nem tem um dia de folga…Para sobreviver, sem dúvida. Será que é daí que vem toda essa frustração? Porque não há motivação? </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffffcc;">Causada por uma<strong> <span style="font-family:courier new;color:#ff0000;"><em>emoção</em></span></strong><span style="font-family:courier new;color:#ff0000;"><em>?</em></span></span></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-72435043106186960302009-07-26T15:38:00.000+01:002009-07-26T15:40:42.049+01:00VaziosSinto tanta falta da minha Silvanazinha e da minha Cristiana :\Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-73555996181494524452009-07-13T12:50:00.000+01:002009-07-30T00:27:36.970+01:00Diário aberto??<div align="justify"><span style="color:#ccccff;"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">Isto de ter um blog ainda é estranho para mim. Em primeiro lugar porque não gosto muito de publicar os meus textos. Quando eramos mais novas fechávamos o nosso diário à chave, hoje publicamos os nossos pensamentos ao Mundo <em>inteiro. </em>Não, ainda não me habituei a essa ideia</span>. E provavelmente nunca o irei fazer...</span></div><div align="justify"><span style="color:#ccccff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ccccff;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#ccccff;"></span></div><div align="justify"></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-30435443625666590432009-06-26T21:41:00.000+01:002009-07-30T00:37:15.285+01:00Tempo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdaxl-khiPO2iLcHxyq1am22vWZL-I6lUJi-q_kqyPtB1Spt4S9J5kpfVuprAit3zaepcfPLyrUO3cKaj48EcGa9x4GLhnmOWrfFgyipzyBJmKwVR5P6o2_OkE8rFpHbqztKAoKFxy4fhO/s1600-h/Time_by_natdatnl.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364030025907734178" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 288px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdaxl-khiPO2iLcHxyq1am22vWZL-I6lUJi-q_kqyPtB1Spt4S9J5kpfVuprAit3zaepcfPLyrUO3cKaj48EcGa9x4GLhnmOWrfFgyipzyBJmKwVR5P6o2_OkE8rFpHbqztKAoKFxy4fhO/s400/Time_by_natdatnl.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#ffcccc;">Quase que já não sabia o que era <strong><em>ter</em></strong> tempo.Tive tantas saudades de acordar de manhã e simplesmente não ter de fazer nada.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">O mais cansativo de todo o dia é talvez fazer o café de manhã ou fazer o caminho até à praia.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Amanhã vou surfar e, por mais incrível que me pareça, não vou ter de levar a "Aparição", nem "O quase fim do Mundo" , nem o livro de francês para preparar a oral.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Admito que o primeiro dia depois dos exames até me senti estranha. Estranhameente livre. </span><br /><span style="color:#ffcccc;">Já tinha limpado e arrumado o meu quarto, portanto não tinha mesmo nada de útil para fazer. Olhei para a minha estante de livros (frescamente arrumadinha haha) e vi um livro que tinha comprado já há algum tempo, "O meu Século" de Günter Grass, e, sem mais nada para fazer, comecei a lê-lo.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Sinceramente não gostei muito, desisti, primeiro porque o tema me lembrava demasiado à escola (história --') e segundo porque o livro era constituído por 100 diferentes históriazinhas contadas por 100 narradores diferentes.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Não gosto quando não me consigo identificar com as personagens nem com as suas histórias. Enfim, acabei por ir à praia, o que também não foi mau (:</span><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /><span style="color:#ffcccc;">Desde ontem estou a ler o quarto livro da saga Luz e Escuridão , "Amanhecer". Atrasada, como sempre- As minhas amigas fanáticas (haha desculpem) já o leram há muito mas eu adiava a sua leitura como todo o resto, <em>não tinha tempo.</em></span><br /><span style="color:#ffcccc;">Ontem, porém, vi-o nas estantes lá no continente. Pensei no livro começado lá em casa e achei que não seria má ideia mudar de livro.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Fiquei um pouco contrariada quando a minha mãe o estampou como «literatura trivial» (sobretudo ela que tem centenas de livros sobre «como dirigir os fluxos de energia positiva para a nossa mente?»), mas não e importei.</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Na verdade adoro aquela saga. Não sei porquê, normalmente até não gosto desse tipo de livros. Chamo-lhes livro de consumo e olhoos com um certo desdém (o que é um bocado nojento, eu sei) mas não sei, alguma coisa é diferente. Inspira-me. E entro no mundo da Bella e do Edward. é outro mundo, é sobretudo isso. </span><br /><span style="color:#ffcccc;"></span><br /><span style="color:#ffcccc;">Bem, já nem sei porque é que comecei a escrever este post. Também não interessa. Ainda vou ter de teinar alguns anos para escrever posts interessantes, que sejam lidos haha</span><br /><span style="color:#ffcccc;">Enfiim, assim ao menos não me ocupa espaço no meu portátil rápidissimo (suponho ao menos)</span><br /></div><span style="color:#ffcccc;"></span>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-62744983620688278402009-06-25T21:31:00.000+01:002009-06-25T21:39:30.913+01:00Férias<div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;color:#ffff00;">Finalmente férias.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Trebuchet MS;color:#ffff00;">Verão, chegaste (:</span></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-35330543131685527772009-06-19T18:14:00.000+01:002009-06-19T23:43:16.148+01:00Exames<div align="right"><span style="color:#c0c0c0;">Estava a passar as dunas com a minha bicicleta e sentia o nevoeiro sobre o rio.<br />Estava a ouvir <em>Pearl Jam, </em>essa banda faz-me lembrar sempre ao ano em que comecei a surfar. Mas não era isso que me estava a preocupar naquele momento, não...eram os exames. Na minha mente estava apenas uma pergunta...porque é que temos de fazer exames? As aulas não são suficientes? O ministério não tem confiança na competência dos professores em atribuir notas justas?<br />Eu sei, todos os alunos devem perguntar-se isso... exames são cansativos, stressantes e supérfluos.<br />Está bem, até admito que este tipo de "revolta" é um bocado infantil...<br />mas para que é que nós fazemos exames, testes,...porque é que andamos na escola? Para termos boas notas e irmos trabalhar? E o trabalho, para que é que nos serve? Para ganhar o nosso pão,óbvio...Mas o pão serve para quê? Para nos alimentar, óbvio também. E para que é que nos temos de alimentar? <em>PARA VIVER</em>. Mas será que uma vida feita apenas de trabalho vale a pena? Não seria mais gratificante ter uma hortinha com algumas alfaces, algumas galinhas e uma macieira? Teríamos sem dúvida mais tempo para a família, para os amigos e para a natureza. Para quê então ganhar dinheiro? Para adquirir bens <em>materiais. </em>Fantástico. Será esse o sentido da <strong>vida</strong>?<br /><br />De que nos servem então as boas notas? Olhei para os pescadores felizes, e pensei que ser pescadora até não era má profissão. Estar todos os dias em contacto com o mar e não ter que estar inserida nesta sociedade que se está a tornar cada vez mais mesquinha, hipócrita e «apodrecida»....oh, não sei, não sei.<br /><br />O que é certo é que alguma coisa em mim diz-me que devo continuar. Quando tiver concluído os estudos talvez pense em «emigrar» para a natureza</span>.<br /><br /></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-52317224882442471612009-06-05T22:37:00.000+01:002009-06-26T22:10:06.116+01:00Sininho<div align="justify"><span style="color:#cc33cc;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3s4Lxgodt02Ogp4XNxODsei6W_HM5-invdtJqy4NdE3LOGhQ97W6HKa1jKHEbls5xWos3o2ZEGAEPDc5X9RwHrU-vMut5lDfYjPolpgd5EXVWwQ6cAaHozeQm7CZU7VK9-fHvl4C2MEq-/s1600-h/P9070543.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343962558844473010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3s4Lxgodt02Ogp4XNxODsei6W_HM5-invdtJqy4NdE3LOGhQ97W6HKa1jKHEbls5xWos3o2ZEGAEPDc5X9RwHrU-vMut5lDfYjPolpgd5EXVWwQ6cAaHozeQm7CZU7VK9-fHvl4C2MEq-/s320/P9070543.JPG" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-family:times new roman;">Esta é a terceira e última mensagem de hoje mas, sem dúvida, a mais importante...para ti, Sininho:</span><br /></strong><br /><span style="font-family:trebuchet ms;color:#cc33cc;">Silvaninha, hoje fazes anos, é o teu dia! Parabéns minha querida ! Em primeiro lugar quero desejar-te tudo de bom , muitos amigos, amor e felicidade. Enfim, espero que tenhas tudo o que desejas, porque o mereces.<br />Nunca sei o que escrever nestas cartas de aniversário. É bem difícil Silvaninha! Estou aqui sentada à frente do lento portátil e procuro as palavras perfeitas. Não, hoje não estou definitivamente inspirada. Passam-me mil ideias pela cabeça…<br />Há algum tempo encontrei um comentário que me fizeste há três anos atrás (foi há muito tempo, o que desculpa a costela basofa haha):</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc33cc;"><em><span style="font-family:arial;font-size:78%;color:#000000;">“mt bonitah na pic...<br />ya a gente naum se conhece mas xte ano vamox paxar-nos a conhecer...:)<br />tmb pareces ser mt simpatika xD<br />xpero ke a gente se de bem....<br />olha se kixeres da me o teu mail ou adiciona me para a gente falar<br />fika bem<br />bjO”</span></em></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#cc33cc;">Sim, adicionei-te. E falámos. E passámos a conhecer-nos num ano fantástico na mesma turma (em que as aulas de francês devem ter sido o cúmulo…). Mas o mais importante, Sininho, é que nos tornámos verdadeiras amigas. É verdade, a rapariga que mal conhecia tornou-se, sem dúvida, numa das pessoas mais importantes na minha vida.<br />Posso dizer que tu e a Cristiana tornaram-se, ao longo destes dois anos, mais do que simples amigas para mim. Sinto-me bem convosco. Não imagino a escola, ou, melhor, a minha vida, sem as minhas duas vizinhas. Acho que nunca vos agradeci verdadeiramente por esperarem todos os intervalos por mim. Ah, e pelas nossas horas de almoço… sobretudo o facto de ser sempre eu a primeira na fila - -‘. Oh e não me posso esquecer das nossas tentativas frustrantes e fracassadas de passarmos à frente haha<br />Também não me posso esquecer das vossas palavras sinceras, encorajadoras, amigas, enfim…são aquelas que eu preciso para viver, que me fazem feliz, que iluminam um pouco os dias aborrecidos de escola. E quando digo isto falo a sério, não são meras palavrinhas, bem como vocês não são simples companhias.<br />São verdadeiras amigas. São amigas maravilhosas, com as quais tanto posso ter conversas sérias ou patetas como agradáveis silêncios. É fácil estar convosco…parece existir uma união inexplicável entre nós as três…sinto-me tão bem convosco, sinto que sou aceite apesar da minha constante distracção e de todos os outros defeitos, enfim, sinto-me livre de ser eu própria.<br />E acho que é precisamente isso que resume a nossa amizade: a naturalidade. Sim, sobretudo a naturalidade. Cada uma é como é e não se esconde por trás de nenhuma máscara.<br />Obrigada por isso, adoro-vos.<br />Por fim, Silvaninha, deixo-te muitos beijinhos e um grande abraço. És a pessoa mais querida que existe à face da Terra, continua a ser assim como és.<br />xxx</span> </span></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-31651459435620845672009-06-05T22:28:00.003+01:002010-07-10T20:46:47.657+01:00Quem sou eu?<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfnOZbxqBSf57Y6bCcn4nwzfXhvQXWiifDYxA9QpgRtMxD25Rsasv28FckvuElBSd1sE3kQqHaKP19WnhsEwHS2WicD-1EsnF8eY0FsJzk7ul17KOsm9qIpKGDYh7IFxWdBHRmN5VuxPF/s1600-h/LISALAILA.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343960565580124658" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfnOZbxqBSf57Y6bCcn4nwzfXhvQXWiifDYxA9QpgRtMxD25Rsasv28FckvuElBSd1sE3kQqHaKP19WnhsEwHS2WicD-1EsnF8eY0FsJzk7ul17KOsm9qIpKGDYh7IFxWdBHRmN5VuxPF/s320/LISALAILA.jpg" style="display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 224px;" /></a> <br />
<i><span style="font-size: small;">No ano de 1991 nasceram duas crianças, uma chamada Lisa e a outra chamada Laila. Era Agosto em Berlim, o único mês que deixa passar o sol naquele país cinzento. Os pais das duas crianças não gostavam daquele País cinzento. Não gostavam dos perigos da cidade. </span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Num dia chuvoso de Novembro o pai foi ao infantário, não para trabalhar, mas para despedir-se. A mãe fez o mesmo. Assim, três meses depois encontraram-se numa pequena aldeia de pescadores - Ferragudo. Renovaram a velha casa que tinham comprado e plantaram flores no jardim. </span></i><br />
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<i><span style="font-size: small;"><br />
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<i><span style="color: #00cccc; font-family: georgia; font-size: small;">Tento lembrar-me daquele tempo. Do cinzento. Da neve. Dos vizinhos. Da Alemanha. Não consigo. Só me lembro da praia. Dos ovos de chocolate derretidos que o coelho da Páscoa escondia no campo. Das amendoeiras em flor e do cheiro a mel. Lembro-me também do mar. De como aprendi a nadar. Lembro-me de darmos açúcar às formigas do jardim do meu melhor amigo. </span></i> <br />
<i><span style="color: #00cccc; font-family: georgia; font-size: small;"> <br />
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</span><span style="font-size: small;">Quatro anos depois deste ano de 1991, as duas crianças foram para a pré-escola em Ferragudo. </span></i><br />
<i><span style="color: #00cccc; font-family: georgia; font-size: small;">Ah, desse tempo lembro-me bem. Conheci as minhas primeiras verdadeiras amigas. Uma delas tinha cavalos. Desenhava patos e ursos a construírem casas. Subíamos telhados e pulávamos para os jardins dos vizinhos para desvendar os seus mistérios. <br />
Brincava horas e horas no jardim com a minha irmã. Vivia num outro mundo, no mundo que a minha irmã e eu construíamos quando brincávamos às bonecas. Tenho saudades do professor Brum, o professor das nossas bonecas. Tenho saudades de acordar ao nascer do sol para que a Ana e as outras pudessem aprender aonde é que nascia o sol. Tenho saudades das aulas de biologia que inventávamos para elas. Das sementes que enterrávamos no jardim para ver nascer um novo ser vivo. <br />
A vida era uma aventura. Era…mas ainda o é?</span></i> <br />
<i><span style="color: #00cccc; font-family: georgia; font-size: small;"> <br />
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</span><span style="font-size: small;">As duas crianças cresceram. Passaram a escola primária e a escola básica como num voo. </span></i><br />
<i><span style="color: #66cccc; font-family: georgia; font-size: small;">A primária. Gostei desse tempo. A Dona Nancy contava-nos a dura vida durante a ditadura. Sabia a tabuada de cor. Escrevia composições e jogava ao berlinde nos intervalos. Tudo era fácil. Gostava de aprender, porque assim a minha irmã e eu podíamos ensinar coisas novas às nossas bonecas. Isto mudou-se quando mudei de escola. A nova escola era diferente. Quase ninguém gostava de escola. Ninguém ouvia as professoras. Não percebia aquelas crianças. <br />
Cresci. Deixei de brincar com bonecas. A escola ia até tarde, os professores marcavam trabalhos de casa e queriam que nós estudássemos para os testes. Alguém estava a tomar conta do meu tempo. Alguém estava a roubar o meu tempo. Foi a partir daí que passei a encarar a escola como obrigação. Já não podia ir à praia quando quisesse nem ficar o tempo que quisesse no mar. Podia deixar de seguir as minhas obrigações. Mas nunca consegui fazê-lo. Não gostei de estar condicionada pela escola. </span></i> <br />
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<i><span style="color: #66cccc; font-family: georgia; font-size: small;"> <br />
</span><span style="font-size: small;">As duas crianças já não são crianças. Têm 17 anos e estudam em Portimão. Uma estuda Artes visuais e a outra Línguas e Humanidades. Nenhuma seguiu ciências como dantes queriam. </span></i><br />
<i><span style="color: #00cccc; font-family: georgia; font-size: small;">Já não ando na mesma escola que a minha irmã. Sinto-me diferente. Passo a ser chamada como Laila e não como «gémea». É avaliado o que eu faço e não o que «nós» fazemos. Sou «uma» pessoa e não duas. Talvez é por isso que ás vezes sinto uma certa pressão. Não há ninguém que me possa salvar se eu falhar. Não há ninguém que me diz sinceramente quando estou errada. <br />
Não me lembro muito bem do tempo antes de mudar para a escola secundária. Só me lembro do mar. Quando comecei a praticar o desporto que me ligou ainda mais ao mar, não precisava de muito para ser feliz. A minha prancha e boas ondas chegavam para isso. Tinha tudo. O mar, a família e amigos. Uma decisão como aquela – decidir o curso, a escola que iria frequentar - não me convinha nada. Decidir o curso que iria frequentar durante 3 anos. Isso iria significar mudança. Não queria mudar nada. Enfim, tive tomar uma decisão. Pensei em ir para artes visuais. Estranhamente não pensei em ciências. Talvez porque o curso se chama ciências e tecnologias. Tecnologias. Esse “tecnologias”. Ligava esse termo ao mundo material. Ao mundo das pessoas que estavam a ficar cada vez mais superficiais, que não têm interesses senão o novo telemóvel no mercado. Estava indignada com aquele falso mundo composto por pessoas perfeitas, modernas e “tecnologias”. Eu sei, é um pouco estúpido. Hoje não me arrependo muito por não ter seguido ciências. Em ciências aprenderia apenas aquilo que já existe. <br />
Assim, decidi ir para um curso de que gostasse. Sempre gostei de ler. Quando leio sinto que estou noutro mundo. Adoro terminar um livro e sentir saudades das suas personagens. <br />
Hoje aprendo a ler poesia. Oiço o passado e vejo o presente. Vejo o presente mas não o consigo realmente “sentir”. Falta me tempo. Tempo. Uma coisa tão abstracta. A falta de tempo está a fazer de mim uma pessoa que não quero ser. Apressada. Às vezes dou por mim a correr pela vida sem olhar para o lado. Sinto rotina. Será monotonia? Antes tinha tempo para ler. Hoje mal tenho tempo para ler os livros que devo ler para a escola. Devo…antes lia por prazer, hoje essa paixão que eu sempre tive está quase a transformar-se em obrigação. <br />
</span><span style="font-size: small;">É Dezembro. A casa em que as duas raparigas vivem está decorada, a árvore de natal espalha o seu cheiro por toda a casa. Lisa está no seu quarto a terminar um desenho e Laila está deitada no sofá a ler. Daqui a pouco tempo passou outra vez um dia. Um dia, dois dias, meses, anos. O tempo passa e ninguém parece aperceber-se disso. Os acontecimentos passam a ser lembranças. Algumas dessas lembranças ficam para sempre na memória, outras perdem-se na almofada do subconsciente. As lembranças das duas raparigas foram, até certo ponto da sua vida, as mesmas. No entanto, o cérebro não é o mesmo. Uma vê as coisas com um determinado ponto de vista e a outra doutro. Hoje, as lembranças das duas raparigas já não são as mesmas. Os acontecimentos das duas vidas são diferentes. Daqui a 10 anos uma das raparigas poderá estar a estudar em Inglaterra e outra em Lisboa. O passado será uma mera lembrança. Uma lembrança que daqui a 100 anos não terá sequer a almofada de um subconsciente. Essa lembrança estará longe deste mundo. Talvez noutro mundo. Talvez não será «nada». Ar. </span></i><br />
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<i><span style="font-size: small;">Sim, o tempo é como um rio que leva consigo as mais diversas coisas. Leva consigo acontecimentos e lembranças. Se não travarmos este rio, ele desaguará num imenso oceano, em que nada se poderá fixar. Por isso é necessário construir uma barreira que deixe pelo menos algumas lembranças, alguns acontecimentos, algures no mundo, em que alguém o poderá encontrar. </span></i><br />
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<i><span style="font-size: small;">Talvez as duas raparigas pensaram nisso. Uma vai utilizar novas casas ecológicas para construir a sua barreira. Outra irá construir a sua barreira com pensamentos, com livros talvez. Ou com jornais. Quem sabe se essas barreiras serão suficientemente fortes para resistir à força do rio. </span></i><br />
<i><span style="font-size: small;">Se não for, também não faz mal. Alguns pensamentos, alguns acontecimentos e lembranças têm de desaguar no imenso oceano. Senão ele perderia o seu mistério. As suas lendas e a sua sabedoria. </span></i><br />
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<i><span style="color: #33ccff; font-family: georgia; font-size: small;">Então sacrifico o meu tempo para não o perder…é isso? Sim, talvez é isso. Não sei. Vou perguntar ao mar, talvez as lembranças que o rio do tempo levou para ele tenham resposta. <br />
Talvez também digam que o importante na vida é viver. Talvez essas lembranças que estão no imenso oceano nem se importam de lá estar. Será? <br />
</span></i><span style="color: #33ccff; font-family: georgia;"><i><span style="font-size: small;">Mas não posso viver à mesma? Não posso deixar as minhas lembranças cá na terra sem ter que levar uma vida apressada?! Sim, devo conseguir. Hei-de tentar travar o rio do tempo. Hei-de deixar as minhas lembranças na terra. Mas, sobretudo, irei viver. Por isso vou parar de escrever esta lembrança, este tijolo para a barreira, para ir «viver». </span><br />
</i></span> </div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5079245385289612287.post-88402005069232922822009-06-05T22:00:00.002+01:002010-08-31T13:26:22.878+01:00Blog?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLzpulh_k3v1I8NtoPOc31EsstqVkFWwewEu8oppHXXH1qs89-56j7oY8lIoMb9br35IC5_pTkJMXZqK2jrMLr_U_wVGd6rkTldPRHFlmQmBFyDwuvd6Sr3QUUBB8HewMZaLH66dKhxwin/s1600-h/Birgit+037.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343957155485122050" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLzpulh_k3v1I8NtoPOc31EsstqVkFWwewEu8oppHXXH1qs89-56j7oY8lIoMb9br35IC5_pTkJMXZqK2jrMLr_U_wVGd6rkTldPRHFlmQmBFyDwuvd6Sr3QUUBB8HewMZaLH66dKhxwin/s320/Birgit+037.JPG" style="display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3r_RzNbQRS2tVHjrvBYWYk6YuTCS-eBJJaTz9m-dDzu_4QmA9gcGKu9qpWwvXKGkf4viybpLYaz23BiafazOqymTrAckozxg2mxNwxzpP79sjGHnmRyBhVv-dt2A3rxLzxPaTcHXIsUUa/s1600-h/Birgit+025.JPG"><span style="font-family: trebuchet ms;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343954433889464802" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3r_RzNbQRS2tVHjrvBYWYk6YuTCS-eBJJaTz9m-dDzu_4QmA9gcGKu9qpWwvXKGkf4viybpLYaz23BiafazOqymTrAckozxg2mxNwxzpP79sjGHnmRyBhVv-dt2A3rxLzxPaTcHXIsUUa/s320/Birgit+025.JPG" style="float: left; height: 3px; margin: 0px 10px 10px 0px; width: 15px;" /></span></a><br />
<div><span style="font-family: trebuchet ms;"><br />
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<span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Olá!</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
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<span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Bem, neste preciso lugar deveria aparecer um texto introdutório, um «sobre mim» talvez.</span></span><br />
<span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> Ok, sou a Laila, nasci em Berlim, tenho 18 anos e estudo em Portimão, no 12º ano de Línguas e Humanidades.</span></span><br />
<span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;">Adoro tudo o que tenha a ver com natureza, mas ao mesmo tempo tenho um grande fascínio ppr <i>cultura,</i> especialmente pela literatura, abre-me portas de mundos desconhecidos e fantásticos.</span></span><br />
<span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> Ah e odeio escrever textos introdutórios :P </span></span><br />
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</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div><span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;"><br />
</span></span></div><div><span style="color: #ffcc33;"><span style="font-family: trebuchet ms;"><br />
</span></span></div>Lailahttp://www.blogger.com/profile/15757632843977419032noreply@blogger.com0